Sieh nur die Stadt, wie sie glimmt in der Ferne
Sie ist wie der Himmel und wir sind die Sterne
Wir leuchten so hell, dass wir gar nichts mehr sehen
wir müssen als Blinde in Dunkelheit gehen.

Über uns liegt wie der Himmel ein Schatten
und an uns’re Beine, da kuscheln sich Ratten.
Es klettert manch eine behende empor
und flüstert ein „Danke“ in unser Ohr.

Wenn dann der Herbst seine Nebel ausbreitet
ist jedem ein wärmendes Feuer bereitet.
Wir schmiegen uns sanft an ein weiches Stück Welt,
strahlen ins Dunkel was uns noch nicht quält.

Mein sie-Sehen ist ein Zusammen von Licht und Duft
ihr Vielfaches ein Einfaches im Fokus des Blicks
Dann umfasst sie meine Welt,
ist mir Wasser,
ist mir Luft
Die Haare auf ihrer Haut sind Schriftzeichen
- ein Gebet in der Sprache des Glücks.

Auf dem Klingenfeld

Fußflächen pressen schwer
auf die schmalen Klingen
noch siebzehn Schritt
doch es blutet sehr
blutet mehr mit jedem Tritt.

Haltet euch an den Wolken fest,
und nehmt Gewicht von den Füßen.
der Boden ist ein Rattennest
aus welchem die Klingen sprießen.

Ein Heer aus gespenstischen Schatten
Sie jagen mit grausamem Blick
die Frommen, bis jene ermatten.
Schaut niemals, nein niemals zurück!

Es zieht eure schweren Leiber
hinab auf den stählernen Tritt,
bis auf die Knochen treibt er
mit jedem getriebenen Schritt.

Denn hinter euch heulen die Schatten
und unter euch wimmeln die Ratten
So lauft und rennt übers Klingenfeld,
Rennt und lauft bis der letzte fällt.

Anlässlich des Jahrestags
unserer Trennung – spätestens dann,
vielleicht schon
sechs Monate vorher -
will ich ihr schreiben.
Die erste Frage, also das „Wann?“
hätte ich damit – nun ja, beinahe -
beantwortet, fehlt nur der Mut
und vielleicht,
was soll ich ihr schreiben?
„Es tut mir sehr leid,
ich konnte nicht bleiben.
Geht es dir gut?“ ?
Soll ihr sagen, ich hätte es gern,
würden wir Freunde werden.
So ganz nicht mehr da,
das ist mir zu fern,
würde auch gern mit ihr reden.

Und wenn ich ihr schreibe,
wie fange ich an?
Ein simples „Hallo“? und was schreibe ich dann?
Schreib ich ihren Namen oder
einen der Namen,
die ich für sie hatte?
Wie nennt Mann die Damen,
die man verlassen hat?
Sicher nicht „Schatz“, das würde nicht passen.
Und soll ich sie fragen
ob sie schon jemand gefunden hat,
der nun an meiner statt ihr Leben teilt?
Und soll ich dann sagen,
„das würde mich freuen,
ich bin ja auch glücklich
mit meiner Neuen.“?

Und dass ich manchmal, wenn ich mit dem Wagen
nahe der Wohnung, die wir uns teilten,
an einer Ampel stehe,
daran denken muss, wie es war
ein bischen sehnsüchtig zwar,
aber immer auch, dass manche Leiden
damals nicht heilten.
Soll ich ihr sagen,
dass, wenn ich die Klinik sehe,
ich nicht weiß woran
ich denken soll.
Als ich sie lächelnd dort holte?
Als ich sie weinend dorthin gebracht?

Anlässlich des Jahrestags
unserer Trennung, vielleicht schon früher,
will ich ihr schreiben, dem angemessen:
„Hab dich mal geliebt, will dich nicht vergessen“

Hektor kannte den Tod wohl,
sah ihn, wolkendunkel kommen.
Sah Illium, groß ummauert, fallen,
Priamos und all sein Volk darin.
Er wußte um das Schicksal
Andromaches, Astyanaxes,
Sklavendienst und Blut und Tod.
Doch Hektor trat mit festem Willen
vor das Tor, in den Zorn des Achill:
sein Schild schwer. Sein Speer
schrie nach Blut.

Wie Hektor in den Krieg, ziehen wir
durch unsere Leben: kennen den Tod
wissen dass einst, wie heute Illium,
unsere Städte nicht mehr Heimat
sondern Ruhm eines fernen Entdeckers
sein werden, seltsame Archäologie.
Sehen in jeder Berührung bereits
das Loslassen. Mit jedem Atemzug
verlieren wir Zukunft. Und doch,
selbst unsere Gräber dauern nicht.

Wir stehen wie Hekor am skaiischen Tor
das Unausweichliche fest im Blick.
Doch kein Pelide zürnt uns, kein
Donnerer wog unser Schicksal.
Wir haben kein Orakel aus den kleinen
Eingeweiden eines Vogels gelesen:
Wir sahen Skara Brae, unter Sand begraben,
Weltreiche ruhmlos verblichen, namenlose
Zyklopenstädte, in denen Affen spielten
und erkannten uns darin, klar
und deutlich, durch ein dunkles Glas.

Und mehr ist verloren als einsam
die Jahrtausende überstanden hat:
bruchstückhaft und zufällig.
Und selbst jenes: steinerne Titanen,
bei Gizeh und Salisbury,
längst Unrecht gewordene Gesetze
in Stein gekratzt in Babylon,
und die Worte blinder und namenloser
Dichter, ist nicht von Dauer.
Sterbende Sonnen werden, zeugenlos,
im Dunkel, klein werden
und, jahrmilliarden schwer,
in sich versinken.

Und wir lernen von Gilgamesch,
dem Enkidus Tod die Jugend nahm,
und der, verzweifelt, suchte
sich den Tod zu nehmen,
dass uns nach der Suche nur
das Leben bleibt, wie wir es hatten:
dem Tod überantwortet, als hätte man uns
mit einem Stock in den Sand gemalt,
am Strand der Ägäis. Die Flut kommt,
ein großes Rauschen und Stille.

Wenn, wie ein Zweig,
dunkel, gegen den
grauen Horizont,
sie der Nacht
entwächst,

Wenn ihr Gesicht,
sich halblichtschattig
als vages Gemälde,
dem müden Blick
entblößt,

Wenn, jenseits
des Lärms der Welt
die Ruhe ihres schlafstillen
Atems den Morgen
berührt,

Wenn, windgehoben
die Welle ihrer Bewegung
sie tief in die Bucht
meiner Arme
treibt,

bin ich erwacht.

Wenn, Jahr um Jahr, zur Weihnachtszeit,
den alten Gräbern drunt’ im Moor
ein Nebel düst’ren Rufs entsteigt,
dann liegen bald die Ersten kalt
und klamm und tot im Erlbruchwald,
wo einst das halbe Dorf erfror.

Durch Nebel dünn und spinnwebschön,
bedrohlich und geheimnisvoll,
kann man die kahlen Bäume seh’n,
dort schimmert selbst die Sonne fahl:
Wo nichts mehr lebt, im alten Tal,
wo Nebel aus der Erde quoll.

„Begräbnisnebel“, flüstert man
und legt noch einen Riegel vor.
Derweil sind Priester und Dekan
in hilflosem Gebet versenkt,
kein Gott den Menschen Gnade schenkt:
der Nebel dringt durchs Kirchentor.

Dann abends dröhnt ein dumpfer Klang,
wie tausend Stimmen, zitternd kalt,
zu einem brüchigen Gesang
erhoben, aus dem Gotteshaus
und wandert klamm zum Moor hinaus,
wo Gräbern steh’n im Geisterwald.

Die Nacht umdüstert still das alte Haus
und flackernd blitzen Lichter aus der Gruft.
Von dort dringt ein arkan’ Gesang heraus,
erfüllt mit Ahnung schwer die kalte Luft.

Im Fackelschein liegt drohend ein Altar
und dreizehn Tänzer winden sich um ihn.
Aus ihrer Mitte tritt, mit rotem Haar
die Auserwählte: willig sinkt sie hin.

Ihr rotes Blut erfüllt das Pentagramm
und ohne Ton zerbirst ein Weltendamm.
Der Priester hebt noch singend seinen Stab.

Da kommt ein Schemen, alt und horngekrönt,
wes Stimme wie ein Totenläuten tönt
„Wer ruft den alten Gott aus seinem Grab?“

Druckstellen finden:
wie wenn man Obst betastet,
das, an geheimer Stelle
weich geworden,
willig nachgibt.

Druckstellen tasten
bringt einen Duft hervor
den man berühren,
den man schmecken kann.

Er legt sich vielversprechend
auf den Gaumen
als wäre der ein Bett
und hat das süße Salz
von Mädchensommerhaut.

Dort draußen stürmt der Herbst,
vergießen Wolken
meine Tränen, heult der Wind
mein Leid hinaus.

Und wenn der Winter kommt
wird all mein Schmerz
von Schnee bedeckt und still und stumm
in ihm betäubt.

Die Frühlingssonne wärmt mich
dann, sie heilt die Wunden,
schmilzt das Eis, und lange, lange
währt der Sommer.

Doch jetzt ist Herbst.
Es stürmt.

Frei nach Els Van Vessem

Ebentreib

Glimmerliche wuseln
wirr im Schattenhain
umher.
Schatten wolken,
werden draunend immer mehr,
steigen über
andre Schatten,
fallen lang und schwer.´
Und durch das Halb des Dunkel
glimmen tausend kleine Liche
und ihr Sommertanzgelichter
strahlt durch tausend Nadelstiche
durch die Schatten in die Welt.

Ich habe in Regen gebadet,
habe mich verbrannt, als Ich
einen brennenden Kuss
auf meiner Zunge verwahrte.

Ich habe gefroren, als mich
die kleine Berührung
ihrer warmen Hand,
gerade über meinem Knie,
daran erinnerte,
dass uns keine größeren
gestattet waren.

Ich habe mich ohne Tränen
verabschiedet
und doch Tränen zurückgelassen.

Ich habe Leidenssaat gesät
mit einem Zögern, einem Nicken
habe gelauscht und gesehen,
wie sich ein Inneres auftat,
darin zuckend weite Gräben rissen.
Wunden, die liebeszorning
nach mir griffen.

Ich habe mein halbes Leben
wieder an mich genommen.

Ich habe den Berg meiner Schuld
erklommen und habe mich,
zurückblickend, bei meinem Aufstieg
beobachtet.
Ich war nicht gestolpert.

Ich habe schmerzhaft die Liebe
berührt, habe, in meinen
Dichterhänden versteckte Kraft
gefunden.

Ich habe den Regen gehalten
in erstarkten Armen und als sie
hinauf sah zu mir,
da bin ich gewachsen.

Morgen werde ich
sprechen, sie küssen,
lesen, lachen und
schlafen bis morgen.

Morgen wünsche ich
frisches Brot, Butter
sie am Frühstückstisch,
aufräumen, lernen,
schreibe ein Gedicht.

Weiter morgen dann
haben wir Kinder
vielleicht und bauen
ein Haus aus Stein,
werden befördert.
Irgendwann sterben.

Ich koste den Schnee in der Luft, ich
liebe das Leichte darin, und
dich kann ich vor Flocken nicht sehen,
nicht einmal dein Lächeln dringt
mehr durch den Wintertraumwind

Vergossen bin ich, meeresleer
als füllte ich dein Liebesmeer
mit mir allein, ich – lustversehrt,
versiegelt von der Sonne.

Große Wellen schlug ich dir
mit meiner kleinen Zunge.
Zuckersalz trank ich aus dir
und Angst aus deiner Lunge.

Du Becher du, du tiefe Gruft,
du leere Bucht im Regen
gehst auf mit mir, du warme Luft
muss mich nur in dich legen.

Vergossen werd ich, nichts verbleibt
als unerfülltes Meinen,
auch wenn du dir nichts einverleibst
nicht trinken willst von Meinem.

Dein Fluß fließt fliederschwer
von meinen kalten Lenden her
dort schmerzen meine Glieder sehr
von all dem Wellengang.

Die Finger fast verwoben
Und vom Morgentau getränkt
Waren sie entstellte Wesen
Ineinander aufgehoben
Als sie nackt und friedlich schliefen
In einander sich verliefen

Waren sie erträumte Schatten
Draußen dort vor meiner Türe
Als sie lang und still sich liebten
Und sich leer getrunken hatten
Für einander schon geboren
In einander nun verloren

Ihre Augen fest geschlossen
Und vom Morgen kaum begrüßt
Waren sie entflohne Geister
Die die kurze Zeit genossen
Da einander sie erdacht
Bis sie der Tag entzwei gebracht

rot ranken sich
die Dornen meiner Lust
erblühen Rosen
fleischversehrt
auf ihrer Haut

ein Klatschen
tanzt, ein zweites
und ihre Augen
blicken aufwärts
sehen mich

und wenn sie fällt
fällt sie wie Regen
auf die weiße
aufgebroch’ne
Erde

ein werkstück ist
unser wir, halb wahr,
halb lebendig
ich habe, als halber
maschinenbauer,
auf dem reißbrett eine
sollbruchstelle
eingebaut.
hatte halb vergessen wo.

halbleben hatten sich,
halb unbewußt, ergeben.
alles, das ganz beginnt,
hat halbwertszeiten

vier wände umgeben
zwei halbe leben

Tausend Füße sind schwer
über das Gras gegangen,
wo wir versuchen
die Bewegungen des Herzens
in Bewegungen der Zunge
zu übersetzen.

Jedoch sprachen
Blicke, ausgetauscht
in der Stille unter
dem Brüllen der Gitarren
als der Tag mit der Nacht
Frieden geschlossen hatte
jene Mysterien
mit jeder Bewegung.

Stolpernde Worte,
trunken nach Bedeutung,
kriechen, Wahrheit suchend,
zwischen uns.

Wie können wir davon schweigen
worüber man nicht sprechen kann?
Sprechen sollten wir
in jener anderen
Sprache der Zungen.

Stand am Fenster: Regen
schlug sein Trommelfeuer
gegen gerissenes,
staubschweres Glas.

Draussen waren weite
Schatten, die verbargen
die Wächter. Wer bewacht
die Wächter?

Einer suchte ein Kind,
sechs Jahre. Entführt aus
einem Irrtum: Es gab
kein Geld.

Ein wenig Freude wurde
ihr noch abgerungen:
Mit dem Fleischerbeil.
Dann fraßen die Hunde.

Mit dem Fleischerbeil
zerbrach er die Schädel
der Hunde. Blut malte
einen Atlas der Gewalt
auf seine Brust.

Stand am Fenster: Regen
schluckte die Schreie der
Stadt: dumpfes Weinen,
gedämpftes Gelächter.

Im Regen suhlte sich
die schlechteste aller
möglichen Welten -
In Nacktheit und Ekel.

Gierige Erektionen
über zitterndem Fleisch.
Schweiß der Weiblichkeit:
Geruch der Macht

Ihre Schreie hatten
dreiundzwanzig Fische
an die Grenzen ihrer
Aquarien gelockt

Starre Augen apathisch
nach Lust schnappender
Silhuetten sahen
Samen, Blut und Dreck
im Hinterhof.

Stand am Fenster: Regen
glitt spurlos am Schmierfilm
alten Schornsteinatems
ab wie Tod an der Welt.

Gegenlichtentladung
gebrochen im Glaspalast:
Das Auge der Hohen
sah eine Zahl.

Sieben schwarze Herren
um einen schwarzen Tisch:
handelten Reis, bestimmt für
den Bauch eines Schiffs.

Schrieben Zauberworte
mit der Macht ihrer Namen
und gigantisch im Nebel
teilten sich Wellen

Sieben Titanen hungerten
nach Zahlen und die
Zahl der Hungernden war
wie die Flut im
Nachstrom des Schiffes

Stand am Fenster: Regen
verwischte den Bewuchs
im Garten zu einem
Rorschachbild

Im Bild starrten die toten
Hunde, wiedererweckt:
Rorschachtest eines
Schmetterlings.

Im Bild glänzte auf ihren
Schenkeln der blutige
Laich ihrer zitternden
Peiniger

Im Bild schrieben sich Zahlen
zaubermächtig in die
Vorstellung jaulender
Händler

Für einen Augenblick reißt
eine plötzliche Entladung
in den Wolken das
verschwommene Gesicht
des Stadt ins Grelle:
das Rorschachbild – ahnungsvoll,
aus der Tiefe herauf geschleppt -
entgleitet der Beobachtung:
Die Chimären des Wahnsinns
weichen vor den Gorgonen
des Lebens.

Im Ödland war er
auf langer Suche:
Wind wehte Staub,
Sand in die Kleider,
in die Augen.
Kostbare Tränen flossen.

Dem Geist der Tage
folgte er,
nachts wanderend:
kein Stern, kein Mond.
Keine Wolke verdunkelt
den Himmel

Ein fahler Drache
entstieg der Ödniss,
boll bitteres Gift
ihm in den Rachen.
Er fiel, die Knie
im kalten, im schneidenden Sand.

„Nur du bist ein See“
da bliebt er liegen und starrte
lange auf die Bruchkanten
eines Sandkorns.
„Nur ein wenig wollte ich,
nur eine Handvoll Regen.“

Eine Frau vieler Leidenschaften
schritt durch
den Garten

der hohen
Gräser nach Babylon.

/

Kein Wort kam
über ihre

faltig
mohnsüßen
Lippen.

Die trugen nur ein Lächeln

/

Im Rascheln des Grases
im Takt
ihres liebenden Schritts

durchmaß sie

erwartend
und schön

gleich einem lebenden Engel
den Garten.

/

Sie hatte die Furcht verlassen
und alle Schatten waren von ihr
gewichen,

denn im Dunkel ihrer nächtlichen
Gebete hatte sie, ganz unerwartet
von ihrer Unschuld erfahren:

Ein Satz nur, der nahm ihre Sünde hinfort

den morste sie im Takt ihrer Schritte:

Die Süße von Mandarinen
spricht im Flüsterton
von alten Kaisern. Reifende
Erbeeren leuchten durch ihr Kraut.
Eine Kantate Bachs, vor
Jahrhunderten in die Welt
gebracht und schreiende
Gitarren, herzpulsender Bass.
Ein Zephyr , von Schwalbenflügel
geweht: kühl im Sommer.
Das Licht mancher Herbstnachmittage,
auf Gräsern und fernen Buchen,
trägt gemalte Farben
durch den Nachklang des Regens.
Feuchte, empfangende Wärme
von Mund und Erdbeermund.
Weiche Haut und fest:
gereifte Knospen erblühen unter
tastenden Händen.

Echo

Nach dir liege ich
lange ohne luft
lange dir nach
springe, strecke
lande mit leeren
Händen drüben hin
lege mich
hin wo du warst
warte dir harre
hier nachdem du
gingst ging ich
dir nach.

verkehrt rück ich
verückt dich
du bist nicht
wo du bist
bissen hunde mich.
hundesohn sucht
sich suchtkrank
versucherin, du!

Wortlose Wasser liegen
als tiefe Gräben zwischen ihnen.
Wellenlose Willen, die
sich dem Zug des Mondes verwehren.

Silberstrahl, Morgenmond,
Nachtvergang, Lichtverschont,
Sommerluft, Liebeslaub
raschelt laut
Lustverstaubt
leckt er sie
lumenvoll, liebesarm
Bittersalz an der Spitze der Zunge

Sie atmet ihn: Eigenwert
Tatensang, Heldenschwert
lichtbegehrt
Schaum quillt wie ein Gletscher
und Lippen erfrieren
Schoßverrückt
Beweislast erbracht
gedachte Brücken
und Lücken füllen sich mit Glauben

Kohlensäure perlt,
verwischter Nachgeschmackt
zergeht wie Salz
auf dem Rücken der Sonne
auf dem Rücken der Zunge
bricht die Nacht
Goldenstrahl, Morgen.

Heran kommt
die große Nacht,
verschluckt die Schatten,
deren Spiele
meiner Kerze Licht
flackernd, froh, vergeblich
ins Dunkel warf.

Achtarmig stand Vishnu im Licht
sonnenkrank brannte das Land
worüber gewaltig sein Fuß
scheinbar gewichtslos ging
In stiller Frage verharrte
Tod, Zerstörer der Welten:
Wird den Umfang der Welt
der Fuß des Schreckens umschreiten?

Jahrzehnte danach sind die
Litaneien drohender Titanen
der Angstgesang der Erde:
Dass kein Requiem erklingen wird
wenn die Todessterne verglühen.

Am Orkneystrand standen wir
kalter Wind vom Nordatlantik
wehendes Haar, wogendes Gras
von fünftausend Jahren
blieben Ruinen im Sand.

blau sein
wie wasser
nebelschweber
tropfenstürzer
himmelweit
meerestief

nass sein
wie wasser
weit zerflossen
ausgeglichen
ohne form
ruhelos

meer sein
und wolken
regentropfen
nebelschwaden
ungefaßt
wasserHaft

Blumen blühen in Ausschwitz
rosig gehen die Friedhofwolken
zärtlich schmiegt sich die Sonne
einsam rosten die Türscharniere
letzte Worte verklingen

Dies ist der Titel des Gedichts, er schließt es.

Dies ist die erste Zeile
Des Gedichts,
Dies die dritte, die zweite
Bestand aus
„des Gedichts“
Wie die fünfte, dies
Haben sie gemeinsam
Wie die Zeilen sechs und sieben
Gemeinsam sagen

Es beginnt nun die zweite Strophe
Sie korrigiert die Behauptung
Der sechsten und siebten Zeile
Der ersten Strophe.
Denn „des Gedichts“ in Zeile fünf
Ist ein Name des Bestandes von Zeile zwei
Und nicht ihr Bestand.
Die beiden Zeilen haben nichts gemeinsam.
Dies ist der Titel des Gedichts,
er schließt es.

Dich träumte ich heut nacht,
kalt aus den Tiefen kommend
wärmtest du an meiner Brust
die nasse Haut.
Vielfingrig waren deine Hände,
deine Arme banden mich gleich Tauen
deine nicht-Lippen umfassten saugend,
gierig nach mir, meine Scham.

Du zogst mich entlang der glatten Felsen
dorthin, wo Uranos’ Leidenschaft
wütend zwischen Meer und Felsen schäumte.
Schwer lag dein Leib auf meinen Beinen,
in meine Fersen bohrten sich Muscheln.
Ich roch das Salz des Meeres, wo vorher
nur das Salz an dir zu riechen war.

Das Meer war kalt und warm waren die Steine,
denn die Sonne war, Hitze vergießend
in sie gedrungen.
Ein Zittern ging noch zwischen meinen Beinen,
dann glittst du von mir,
ins Meer zurück.

Im Haus meiner Eltern
ein eitles Gedränge
von Steinen und Steinen
und darin die Menschen
sind nicht wie die Steine
sind nicht wie die Steine
sind alle alleine.

Im Haus meiner Eltern
da war ich ein Mädchen
mit Puppen und Kleidern
dann wuchsen mir Brüste
zuerst nur ganz kleine
zuerst nur ganz kleine
dann wurden es meine

Im Haus meiner Eltern
da drängten die Gäste,
die gierten und soffen,
die feiernden Gäste
mich gegen die Steine
mich gegen die Steine
Wir waren alleine.

Da war ich ein Gärtner
im Garten der Sonne
und Venus die alte
die vielfach geschmähte
die Jungfrau der Leiden
die Jungfrau der Leiden
die lernte ich meiden

Im Garten der Sonne
verdorren die Blumen
die Gärtner verdursten
sie starren zum Himmel
wie Abend- und Morgenstern
Morgen- und Abendstern
sind sie einander fern.

Wir sammeln uns tanzend
in Nachtlichterschatten
es trommeln die Bässe
die Nachtlichter glänzen
im Schweiß bunt gebrochen
auf kindweicher Haut und
die Küsse im Dunkel
die Neuro-romantik
des Pheromonfunkelns
als Hände sich finden
und Lippen sich öffnen
und zu harte Schwänze
in zu engen Hosen
sich schmerzhaft bekunden
hier jetzt und sofort
und gefundene Brüste
mit stehenden Nippeln
das Kribbeln im Nacken
die Wärme im Magen
wir sammeln uns tanzend
wir tanzen uns nackt

Wir lieben uns weinend
mit Angst in den Augen
wir suchen einander
und dann in einander
wir suchen uns selbst
in den Ängsten der andren
wir lieben uns selbst
in den Liedern der andren
wir singen uns liebend
und weinen vor Glück
wenn die Lieder erklingen
wir weinen uns glücklich
Wir küssen uns lodernd
und fallen als Steine
die gieren nach Lüsten
erheben uns liebend
in schwarzblauen Flammen
der singenden Schmerzen
der Walzer der Ängste
von Macht und Begehren
wir fesseln einander
in uralter Herrschaft
wir binden die Lüste
und lassen sie fliegen
sie fliegen durch schwarz-
blaue Flammen und singen
den Walzer der Sehnsucht
wir küssen uns frei

Wir sammeln uns liebend
im Schatten der Türme,
sie ragen wie gläserne
Riesen zum Himmel
sie singen ein Tanzlied
mit einfachen Worten
und stampfenden Rythmen
wir tanzen uns kaufend
und immer gehorchend
und immer noch glaubend
wir liebten das Tanzen
im Schatten der Türme
wie gläserne Ratten
zum Klagen der Flöten

Hephaistos, du bist aufgefahren,
gabenreich dein Weltgeschenk,
gnadenreich dein Kunsthandwerk.
Lebe uns, durch dich sind wir,
durch dich allein bestehen wir.
Hephaistos, der die Welt geschmiedet,
alles, was heut um uns ist
entstand aus deiner Segenshand.
Gott, das ist ein Ingenieur

Oh Technik, die du bist in uns,
unser täglich Strom gib uns heute,
vergib uns unser Versagen,
vergeblich unser Versuchen,
denn dein ist die Kraft und die Herrlichkeit
bis Tschernobyl.

Sternenverhüllte
Tochter der Abendsonne,
dein kühler Atem
nimmt hinfort die Schwere des Tages.

Deine Stimme ist Blätterrauschen,
sie geht durch die Sehnsucht gebärende Nacht
und stiehlt flötenleicht die trocken Herzen
der Wartenden.

Unter deinen freudvollen Blicken
erzittern die Tapfersten, sie schmiegen sich
an ihr Versprechen.

Mit dir zu wandern ist das Knistern von Laub
und die Sanftheit jungen Grases unter den Füßen.
Deine Schritte federn, du durchgleitest die Welt:
Hier der Geruch von Narzissen,
dort geht ein sanfter Schauder
über einen gebeugten Rücken, und in einem Abgrund
erblüht erinnerungswarm ein Lächeln.

Wir sinken hin, als Opfergaben deiner Weite:
Ganz umfangen, nackt und singen:
Sternenverhüllte Tochter der Abendsonne,
entnimm uns unseren Tagen,
von Licht und Hitze schwer,
und wehe uns wie Blätter durch deine Nacht.

P

Von drei Ereignissen
ein wüschenswerter
Ausgang
P niedrig bedauerns
werterweise
Verdammt auch

Sie: mein Zufall
an ihr
standartabweiche ich
von unserem Mittel

P(Nacktheit)
Null komma
nur etwas mehr noch
man gib sich mühe

Sommernachtsduft
darin iteriert
asymptotische
Berührungen

Weltenbaum wunderlich,
einerlei Zauberspruch:
nun ist die Chance vorbei,
streck er sich durch den Raum,
weit über viel Gunk oder Punkt
Punkt Punkt.

Ach, spruchlos entspinnwebt,
die Welt ist ein Jammertal!
Singt laut und freut euch!
Wir nennen es anders nun
Pater Pan ausgedient
alles tanzt wunderbar

Wahrheit und Lüge sind
Bruder und Schwester uns -
Lügt uns die Blumen bunt,
Sonne den Sommer froh,
singt laut und freut euch,
der Pan pfeift ein Lied.

Schönheit in Ketten
das Meer erbebt,
die Brandung schäumt
wie aufgeschlagener Samen,
dem keine Venus entsteigt.

Er naht: Ein Schatten
sie zittert
als hätte sie Angst:
Ihr Apfelbusen erschaudert,
perlige Gänsehaut
bedeckt ihre schlanken Beine.

Mit ihren feinen Fingern malt
sie ein Zeichen
wie ein S.O.S. an den Himmel.

Ihre Lippen formen ein perfektes Oval,
rot und vielversprechend
wie ein Abbild ihrer
versteckten Scham,
als sie zu singen beginnt.
Ihren Ketten entlockt sie rostige Tränen,
zu ihren Füßen ruht der Wind.

Er naht: Ein Grollen
ihr Lied
verstummt.
Der Wind erhebt sich, ihr Haar
fällt als schwarzer Sternenregen
über Schultern, deren lockendem Verlauf
Rosenranken folgen.

Mit leichtfüßiger Stärke wirft sie sich
gegen die rostigen Ketten:
Da bellt ein Knirschen von den Klippen
und ihr linker Arm kommt frei.
Sofort verdeckt sie ihre Brust.

Unter ihrem Ellenbogen lugt,
wie ein Mädchen,
das furchtsam um die Ecke blickt,
ein lippendurstiges rosa Hügelchen,
als lüde es zum Kosten ein.

Er kommt: Turmhoch und gelb
ein Eiterding von menschlicher Gestalt
Ein tiefes Wesen,
das die sonnenhellen Wogen
unter sich begraben hatten.

Aus nassen Tiefen erhebt sich tropfend
ein algenbehaartes Gesicht,
als hätten glühende Kohlen zwei Augen
in den Rücken eines verwesten Titanen
gebrannt.

Lüstern reckt sich durch der Brandung Schaum
sein verkrustetes Geschlecht
wie ein pulsierendes Tentakel,
auf dessen haifischhautiger Oberfläche
sich, an Luft erstickende Meerestiere,
in tiefen Furchen, verfangen haben.

Aus Poseidons Rachen hat er einen
feuchten Duft herauf gebracht
und ekelbitter hebt sie ihren Kopf,
die pumpenden Adern ihres Halses
offenlegend und bricht Galle
auf die sonnenlieben Steine.

Da tönts wie tausend Engel
und heldenhaft springt herbei Perseus,
der mordet das Untier und sie
bleibt gebunden zurück.

Du faltest, aus schwarzem Papier
goldene Kraniche, Sonnengleiche.
Du stellst sie ans Fenster,
sie schmiegen sich zärtlich
an die gemächlich wandernde Luft.
Und horch! Ein Rauschen geht
durch ihr Gefieder: Wolkensehnsucht
macht sich breit und knisternd breiten
Schwingen sich, wie Fischernetze aus.
Darin fängt sich ein sanfter Strom
und flügelleicht geht es hinaus, in
immer weit’ren Kreisen.
Der Wind, der wolkenbrüstig, sie
liebkosend in die Leere hebt,
erhitzt sich durch ihr Sommersein.
Er wirbelt liebestoll die leichten Federn
zwischen schwermütig treibende Wolken,
die fleckig den Himmel bedecken,
als hätte ein wirrer Poet sie gemalt.
Auf ein Paar, das im Park spaziert, fallen
regenwarm sommergoldne Papierfitzelchen.
Du schließt das Fenster,
ich habe genug gesehen.

n a r b e n (1)

und ich hätt so gern geschrieen
und ich hätt so gern geweint
und ihr hättet es gesehen…

und ich wär so gern woanders
und ich wär so gerne fort
von alledem, von allem hier

und ich hatte ein gesicht
es war ein anders als du siehst
und ein lächeln und ein lachen
und eine zeit die stumm zerfloss

unter schweigen wachsen weiden
trauerweiden deren äste
hängen tief und tiefer gehen ihre wurzeln

unter blinden augenblicken
weicht jener stille mut zurück
entblößt verzweiflung, die gedeiht

und was die zeit nicht ändern kann
das wartet still und dann und wann
und unter tränen schwer und warm
entstehen netze auf dem arm

noch ist alles nicht perfekt
wird mach ein makel noch entdeckt
trotz allem was nicht ist

unter händen schwelt der schimmel
eitert ein und gräb sich tief
und tiefer gehen alle spuren

und was die zeit nicht schlucken kann
liegt still darin, reichert sich an
und drängt auf kaum bekannten wegen
dem kalten tageslicht entgegen

ich hätt so gern geschrieen
ich hätt so gern geweint
ich wär so gern gestorben
und darin kind geblieben

Für E.

Der Lügner profitiert nur deshalb von der Lüge, weil im Allgemeinen die Wahrheit gesagt wird.

der wurm der leidenschaft
frißt sich durch meine
eingeweide
40 tage hab ich noch
um mich an dir zu weiden

wenn die zeit veronnen ist
dann wirst du bitter sein
und faulig
und meine leidenschaft
schafft sich dein leiden

die schönheit räkelt sich lasziv
im dunkel halbverbrannter sonnen
und an ihren harten brüsten
ist mein blut mit freud geronnen

ich opfer ihr, mit liebesdank
mein häßlichsein im brandt der flammen
es kann mich so die onanie
allein vor ihrem blick verdammen

schönheit blickt auf weite länder
häßlichkeit lebt in der stadt
schönheit liebt nur ihre dinge
die sie sich erkoren hat

den faulen traum von licht am morgen
hat die nacht mir beigelegt
doch wenn der tag das dunkel schlachtet
aus seinen innereien liest
ist das orakel hoffnungsöde
sind die sonnen ausgeglüht

Strebe nach Luft
freier Geister:
Zerzauste Gestalten
im Wind.

Hebe ein Trinklied
den Toten,
auf die kein Name
verweist.

Ruhe in Nacktheit
geborgen
und schamlos
zerflossen im Naß

Tanze die Freude
alleine
den Tanz, den kein
Anderer versteht.

Suche in mir
mit Messern
rostig und glänzend
und kalt

Will immer klares
Erkennen
Ohne Gestalt ist
die Welt

Alles krümmt stetig sich
auf sich zurück
Ich komme zu mir nur
durch mein Gedicht.

K e r u b i m

Wir sind die geflügelten Kinder,
die Boten der kommenden Tage,
aus Draht und Federn gemacht.

Wir singen den Himmel zur Ruhe,
schreiben die Namen der Dinge
und sprechen sie niemals aus.

Wir kommen mit flammenden Schwertern,
erschlagen die Träume der Menschen
und löschen die Feuer darin.

Wir tragen die Worte des Herren
wie Nadelwerk auf unserer Haut:
Gemälde sind wir, ihm zu ehren.
Sein Auge sieht uns nicht mehr.

Wir liegen auf Winden und Wolken,
ganz still und erwarten den Morgen,
das Licht hat uns geboren

Wir halten den Glauben der Letzten,
das Ende der Welt ohne Ende,
sie blieben von allen zurück.

Wir sind als ob alles verginge,
darin eine Rose entstünde,
dornengiftig und weiß.

Wir sind sein Wille und Werkzeug,
haben Namen doch heißen wir nicht,
die ersten und letzten Geschöpfe,
die Kinder vom Ende der Zeit.

Wenn dies ein Zauber ist,
so war er schon gewoben,
als die Sterne hoch dort droben
sich zum ersten Mal geküsst.

Und dieser alte Zauberbann,
der sehnend mich gefunden
mich in seinem Netz gebunden
läßt mich hoffen, wünschen dann

dass sie dort bei mir liegt,
wie Samt an mich geschmiegt,
grad wie in jener Nacht,

als sie mit ihrer Hand,
die stumm die meine fand
mich um den Schlaf gebracht.

Durch Nebel, über Felder ohne Licht,
nur Schemen um mich, stetig ist mein Schritt.
Wer aus der Menschenwelt hinübertritt,
sucht stolzerfüllt ein feurig Angesicht.

Die Brücke aus Gebeinen überquert
den Feuersee, wo Seelen lüstern leiden.
Am Ufer drüben, das die Schwachen meiden,
dort wartet schon, wen freudig ich verehrt.

Ich hör ihn rufen, taumle stumm voran,
mein Wille birst bei seiner Stimme Klang,
die hoch und schön wie tausend Drachen tönt!

Ein Schatten erst, in Flammenglanz gehüllt,
der in der Ferne schon die Welt erfüllt.
Dann seh ich ihn: den König, horngekrönt!

Ein Regentropfen schlug heut an mein Fenster,
er sagte mir: „Die Welt ist alt und grau.“
Schon kam ein anderer ihm nach, verwischend,
kein Wort drang durch das Rauschen mehr zu mir.

Ich starrte in den Regen, mir war elend,
ich dachte mir: „Die Welt ist alt und grau.“
Die Häuser rutschen langsam talwärts, kniend:
Sie beten ob des morschen Fundaments

Die Formen geben langsam ihre Schärfe
die Ängste langsam ihre Formen auf
Das Regengrau ist wie ein Totentuch, bedeckend
nur fahle Augen sehen noch hindurch

Was draußen geht ist grell entmenschlicht
Vogelkrumme Silhouetten, Wasserflecken
Auf frischgemalten Bildern, wie zufällig
Passanten geworden. Ich will schlafen -
der Regen hält mich wach.

1.

Die Christen glauben arroganterweise,
dass von den zehn Geboten mehr als vier
moralisch wertvoll sind und darum hier
die Werte wären unsrer Lebensweise.

Sie glauben auch, dass unsere Gesellschaft,
jetzt ihrer Religiösität beraubt,
allein deswegen, weil sie nicht mehr glaubt
ganz ohne Liebe sich ihr Leiden schafft.

Doch irren sie, und halten viel zu viel
auf sich und ihren lebensöden Glauben.
Als Nächstenliebe schminken sie ihr Spiel,

Wenn sie sich selbst die Lebensfreiheit rauben,
mit „Sünde“ und der Angst vor dem Gefühl.
Der Teufel sitzt im Christenaberglauben.

2.

Die zehn Gebote, lasst sie uns betrachten
Es gibt nur einen Gott, so fängt es an,
der eiffernd ist und strafend heißt es dann.
Den Sabbat müssen wir als nächstes achten.

Lang leben die, die Mutt- und Vater achten.
„Du sollst nicht morden!“ das hat guten Klang!
„Du sollst nicht stehlen!“ spricht die Bibel dann
und Gutes auch im Neunten oder Achten.

Dann bringt sie – ach – den Armen schlimme Kunde
„Ihr sollt nicht wollen was die Reichen halten!“
Es ist die Welt gerecht aus Gottes Grunde

In dunkler Zeit, als die Gesetze galten,
die Christen heut noch führen mit Lehrermunde,
da herrschte kein erfreuliches Verhalten.

3.

So mancher denkt es gibt nur einen Gott,
der Mensch hat viele Namen im gegeben -
bei jedem Namen Prädikate leben -
die immer mitgedacht in Denkertrott.

So denkt man über Allah im Islam
so manches, was die Christen gar nicht glauben
und unter bunten Indianerhauben,
manch Manitu in wilden Träumen kam.

Dass alle nun im Herz das Gleiche tragen
auch wenn sie gänzlich Andres drüber sagen
das scheint mir, mit Verlaub zu hoch gegriffen.

Denn voller Vielfalt sind der Welt Kulturen
sie wandeln auch auf andrer Götter spuren.
Kein einig Ding hat man in „Gott“ begriffen.