Von hier sind wir
ein bleicher Punkt
inmitten einer
dünnen Spur
von Licht

Und jede Tat
von jeder Hand
ein jedes Wort
das jemand sprach
und jedes Reich
und alles „Mensch“
ist dort

Von hier ist nichts
als Nacht zu sehen
und unser einziger
Planet
ein bleicher Punkt
ein wenig Licht
und ringsum
Schweigen

Eine Straße berührt er
nur mit den Höhen seines Profils
Eine Wiese berührt er
auch mit den tiefen Stellen
Der Sumpf umfasst ihn ganz
verdrängt die Luft

Hinten ist Eis gewachsen
ein glänzender Tumor
gefesselter Feuchtigkeit
über Jahre
in der Kälte
angesammelt

Zwischen Reis und Gemüse
ziehen sich feine Filamente
erblühenden Schimmels
lange Hyphen
wohl versorgt
und zuhause

Ich liebte sie im Stillen
hielt sie wie einen Schatz versteckt
hinter meinen Worten
ich verbarg sie
hinter meinem Lächeln
unter meinen Füßen
ich verwahrte sie
im Schatten meiner Ohren
mein Geheimnis
wie ein kleiner Ort
ein Stein dunkle Erde Moos Gras
unter Gestrüpp man muss sich hinknien
ganz genau hin sehen
dann sieht man
Ameisen eine Schnecke Kaninchenspuren
halb begraben
ein verlorenes Spielzeug
ein Plastiksoldat

So liebte ich das Klageweib
mit einem halb in mir
begrabenen Soldaten
erträumter Kriege

Ich liebte sie lange
und lauschte ihrem Flüstern
es war Honig auf vergilbten Photos
es war voller Hoffnung
und die besten Absichten
krochen daraus hervor
mit Gewehren in der Hand
und Knüppeln und Winter
und genossen gefrorenen
Honig und Hoffnung
war ein kleiner Ort, ein paar Zeilen
wenige Zentimeter Papier und
Druckerschwärze die verfloss
während die Lettern rings um sie
stramm standen

Als wir uns zum ersten Mal
sahen das heißt als sie mir
ins Auge fiel ich weiß nicht
ob sie schon vorher ein Auge
auf mich geworfen hatte
war sie schon sehr alt gewesen
ihre Blüte lange hinter sich
und gerade waren ihr die
krebsschweren Arme abgefallen
mir war sie ein Gestern
dabei war das ihre immer die Zukunft
als wir uns küßten nackt und naß
und liebten wie wilde Kinder
planzte sie ihre Zukunft
in mir davon wurde ich
schwermütig und schwanger

Armeen von Liebhabern hatten ihr Bett geteilt
und selbst in ihren späten Tagen
war ich nicht der einzige
den sie mit nach Hause nahm
sie wohnte
in der Stadt
die Wände waren voll
mit den Gesichtern derer
die sie überlebt hatte
diese vieltausendfache Witwe
die wie eine junge Hure lockend
zwischen Blumen und alten Kartoffeln
mich bat über Nacht zu bleiben

Als sie mich streichelte
brannte das Feuer der Gerechtigkeit auf ihren Fingerspitzen.

Kein Wunder
dass Tauben
Autos ausweichen

Kein Wunder
dass Blumen
Wüsten ausweichen

Kein Wunder
dass Flüsse
Bergen ausweichen

Kein Wunder
dass wir ein
ander ausweichen

Ich wolke
mich hin
heute ich
morgen häute ich
dich endlich
bist du nackt
dann und gehörst
mir so kannst du
nicht
auf die Straße
Es regnet
das Schaf
trippelti tropft
auf den Bürgersteig
Heidi lächelt
von einem Plakat
herab und sie war zu lange in der Sonne

Heidi auf der Mauer
auf der Alm
scheint die Sonne
trockene Schafe
fickende Lederhosendirndldinger
vom Öhi ein
Magnum
Ich willwünsche mir
ein
Magnum
Maximum Magnum
Riesending
wie Heidi
es lutscht
von Heidis Lippen
trippelti tropft
Schokolade Vanille
von einem Plakat
herab und sie war zu lange in der Sonne

Auf der Alm
scheint die Sonne
Öhi ölt sich
ein Heidi
juckts
Magnum
trippelti tropft
in ihren Ausschnitt
klebrig
Schokolade Vanille
und Schweiß
zwischen
Brustbein und Dirndl
Der Schweiß auf Heidis Stirn ist
saurer Regen rinnt
herab und sie war zu lange in der Sonne

Das Schaf schüttelt sich
schüttet Regen
in den Regen
und auf Heidis
Magnum
Arm
Hand
fingert nach
Schokolade Vanille Schweiß
in der tiefen Grube
ihre Ausschnitts
tut sich auf
trippelti tropft
in ihren Bauch wie eine lange Sonne

Du wolkst
dich nackt
über mich
trippelti tropfst
auf meinen Bauch
so kann ich nicht
auf die Straße
Schokolade und Vanille
im Bauch
Heidi verblichen
im Regen
und sie war zu lange in der Sonne

Aus nassem Holz und
Öl macht drei Scheiterhaufen
Für die Augen
einen
Für die Federn
einen
Für die Schnäbel
einen und
Verbrennt sie
bis ihr süßer Duft
die Wolken dunkel macht
und den Himmel erfüllt

Ich will keine Tauben mehr
sehen, will ihren Flügelschlag
nicht mehr hören
Zu lange flogen sie
über uns und zu lange
sammelten sie sich
auf unseren Plätzen
und zu lange hielten wir sie
für Zeichen der Hoffnung

Wir haben uns geirrt
und schwer gefehlt
Denn haben wir nicht
als Kinder
Bilder von Tauben gemalt?
Von Tauben und einem Schiff
und endlosem Wasser.

Du
Du da
da
ja
dort
Du dort
nur Du
dort nur dort

Du nur Du nur dort nur
Du dort
bist
Duh
Du bist
Duh
dort bist Du

Schöhn
bist Du
dort
nur
dort bist du
schön
jah
dort bist du
da

Schön
dass du da bist.

Sie beginnt in ihrer Mitte
wie ein Tropfen
Farbe
fallend
der sich im Augenblick des Aufschlags
konzentrisch in die Risse
einer unebenen Oberfläche
versenkt

Sie liegt wie ein Vorhang von Regen vor mir
ein ständiges Gehen
das doch verbleibt
ein niemals dasselbe
Ich strecke die Hand nach ihr aus
berühre
und meine Finger sind nass

Sie tropft verhalten
langsam und mit Widerstreben
von meinen Fingern
sie läßt sich Zeit
die Viskosität ihrer Lust
ist wohl gewählt

Sie strömt durch veratmete Luft
auf der Thermik
die ihrer Haut entspringt
in hundert Gerüchen
die jeder für sich
ihren Namen tragen
Ich sauge sie tief
in meine Lungen
mache sie zu meiner Luft
und halte sie in mir

Sie legt ihr Salz auf meine Zunge
dass sich in meinem Speichel löst
und unvergesslich leicht
in meinem Bild von ihr vergeht

Sie schmeckt nach Meer
nach tiefen Strömungen die übers Jahr
in weiten Kreisen
Tod und Leben zueinander weisen.

Sie leidet unter meiner Lust
und welkt sich still im Dunkel.
So meidet sie den Eiterkuss,
den kann sie nicht ertragen.

Und streckt sie ihren dürren Kopf
mal vorsichtig ins Licht hinaus,
dann fasse ich ihr an die Brust
und küsse ihr die Augen aus.

Die erste Tote war eine sechsundzwanzig jährige Krankenschwester. Sie starb auf dem Parkplatz der Klinik, direkt vor einer kleinen Seitentür, in die jemand ein windschiefes Herz geritzt hatte. Ihre halb gerauchte Zigarette lag neben ihr, in ihrem Blut verlöscht. Damals dachte noch jeder, der von diesem Ereignis erfuhr, dass der Täter ein Mensch wäre, vielleicht ein abgelegter Liebhaber. Als dann andere gefunden wurden, immer in der Zeit zwischen Mitternacht und Sonnenaufgang gestorben, begann man in den Büros der Kriminalpolizei von einem Serientäter auszugehen. Man nannte ihn den Friedhofschichtmörder.

Die Toten hatten wenig gemeinsam gehabt als sie noch lebten. Sie stammten aus allen Schichten und Stadtvierteln, aber immer starben sie zwischen Mitternacht und Morgengrauen. Auch der Kontext ihrer Tode war vielfältig. Den meisten waren die Augen herausgerissen worden, manchen fehlte die Zunge. Es gab auch solche, bei denen alle Knochen ihrer Hände gebrochen waren. Einige hatten Verstümmelungen im Intimbereich, aber gestorben alle waren an weitläufigen Verletzungen des Halses. Auch hier gab es einen gewissen Variantenreichtum. Man fand glatte Schnitte, Zertrümmerungen, Stichwunden und in einigen Fällen schien es, als hatten nur Fingernägel und zielstrebige Hände Verwendung gefunden.

Bis zum siebten Toten dauerte es beinahe einen Monat. Danach wurde eine Sonderkommission eingerichtet, um den Friedhofschichtmörder aufzuspüren. Sie bestand aus vier überaus fähigen Ermittlern, von denen jeder zwanzig oder mehr Jahre Erfahrung in der Aufklärung von Morden vorweisen konnte. Drei Monate später hatten zwei von ihnen Versetzungsgesuche eingereicht während einer, der in auch in seinem Privatleben eine belastende Zeit durchlitt, sich mit seiner Dienstwaffe in den Mund schoss. Diese durchaus ungewöhnliche Entwicklung war den Besonderheiten des Falls geschuldet. Jenem Inspektor, welcher sich selbst erschoss, war ein Muster in der Entwicklung der Todesfälle aufgefallen. In den ersten 28 Tagen tauchten sieben Opfer auf, in den folgenden 28 waren es vierzehn, dann eines jeden Tag und in den darauf folgenden Tage waren es zwei in jeder Nacht.
Doch diese mathematische Serie war längst nicht das einzig ungewöhnliche an diesen Morden. Die besondere Brutalität der Taten wurde bereits erwähnt und auch wenn diese sicherlich dazu beigetragen hatte, die düstere Phantasie der Stadtbewohner anzuregen, waren es zwei andere, eng zusammenhängende, Sachverhalte, die ihnen den Schlaf rauben sollten. Da war zunächst die umfassende Heimlichkeit des Täters. An keinem Tatort wurde auch nur die geringste Spur von ihm oder ihr gefunden. Spätestens als es zu schneien begonnen hatte, hätte man seine oder ihre Fußspuren finden müssen, doch die einzigen Fußspuren die man fand, waren die der Opfer. Am eindrucksvollsten war in dieser Hinsicht wohl der Fall einer älteren Frau, welche in der Mitte eines zugefrorenen Sees gefunden worden war. Die weiße Ebene um sie herum war nur von einer geraden Furche von Ufer her durchbrochen und es war ohne Zweifel, dass sie diese selbst getreten hatte.

Aber mehr noch als diese unerklärliche Heimlichkeit schürte eine andere Erkenntnis die sich ausbreitende Furcht. Es war angesichts der Brutalität der Taten schwer zu glauben und die Ermittler der Sonderkommission braucht bis in den dritten Mond der Mordserie hinein um sich einzugestehen, was der tatsächliche Grund für die fehlenden Spuren des Täters war. Da war zunächst das Blut an den Händen der Opfer, aber diese hätten auch nach der Tat, im Sterben liegend ihre eigenen Wunden berühren können. Aber schließlich waren es die Wunden selbst, aus höchst eigentümlichen Winkeln geschlagen, geschnitten und gerissen, welche die beunruhigende Wahrheit zur Erkenntnis brachten. Dass nämlich ein jedes der Opfer von eigener Hand zu Tode gekommen war.

Nachdem diese Nachricht gedruckt und geflüstert die Runde gemacht hatte, vollendete sich die nächtliche Stille über der Stadt. Die Unterhaltungs- und Tanzlokale schlossen ihre Pforten, wer auf den Straßen ging sah sich beständig um und wer es überhaupt vermeiden konnte nach draußen zu gehen, der schloss sich zu hause ein.
Der vierte Monat war der schlimmste. Jede Nacht, zwischen Mitternacht und Morgengrauen starben zwei Bewohner der Stadt. Und am Tage, wenn die Menschen miteinander sprachen, hörte man ängstliche Geschichten. Einige fanden ihren Weg in die Zeitungen. Von jenseits des Meeres seien Übeltäter gekommen und hätte das Trinkwasser mit einer geheimen Droge vergiftet. Diese Substanz, so hießt es, löse in manchen Menschen Todessehnsucht, in anderen Angst aus. So begannen einige kein Leitungswasser mehr zu trinken, andere gingen noch weiter und wuschen sich nicht mehr. In den Kirchen der Stadt predigten die Pfaffen vom Zorn des Herren und den Sünden der Bürger. Und die Zahl der Selbstmorde alten Stils, gut zu erkennen an der mangelnden Blutrünstigkeit, begann ebenfalls zuzunehmen. Manch einer schien diesen Tod so sehr zu fürchten, dass er lieber in einen anderen floh.

Aber weder verschlossene Türen noch fromme Gebete hielten das Sterben auf. Die Menschen starben ob gewaschen oder ungewaschen. In den letzten Tagen des vierten Monats waren die Straßen auch tagsüber wie ausgestorben. In vielen Geschäften waren alle Mitarbeiter in den Winterurlaub gefahren. Wer er sich überhaupt erlauben konnte verließ die Stadt bevor bald jeden Morgen vier Opfer zu beklagen sein würden. Diese Ausdünnung hatte auch zur Folge, dass einige der späten Opfer erst Tage oder Wochen später gefunden wurden, als ihre Nachbarn, Freunde oder Familie sich wieder in die Stadt zurück wagten.
In der Nacht zum zwanzigsten Januar wurden die letzten beiden Toten gefunden. Der erste in seinem Schlafzimmer, das große Fenster im dritten Stock war von außen zerbrochen worden. Der zweite in einem Mietwagen, er war auf der Durchreise gewesen. Die Angst und die Stille aber blieben noch etwas länger in der Stadt. Erst als der Schnee zu schmelzen begann und schon über ein Monat lang an keinem Toten jene überaus eigentümlichen Zeichen gesehen worden waren, schlich sich eine träge Lebendigkeit zurück in die Straßen und Plätze. In den folgenden Jahren gab es einmal einen Nachahmungstäter, aber dieser wurde nach drei Toten von der Polizei aufgespürt. Er hatte mehr als genug Spuren hinterlassen.

Sie, die in ihrem Werden
Kein Widerwort erträgt
Und dich an neuen Stätten
In neue Ketten schlägt

Die Liebe ist ein Nehmen
Ein Gieren ohne Halt
Wir reißen tiefe Wunden
In herzlicher Gewalt

Sie macht das Glück zum Schemen
Ein vag vertrautes Ziel
Wir werden arg geschunden
In ihrem Leidensspiel

Wir sind der Liebe Toren
In ihrer Narretei
Wir reißen ihre Possen
Und reißen uns entzwei

Und ist die Lieb verloren
Wir leiden ebenso
Wie wir uns einst genossen
Und werden nicht mehr froh

An einem anderen Ort
in der einsamen Nacht
küsse ich ängstlich
den kalten Hals
einer russischen Frau
es ist Winter, sie ist
wie der Schnee
und wird nass wo
ich sie berühre.

Wir starren in die Stille
hinaus und sind uns nicht sicher
ob ich an ihr erfrieren oder
sie an mir schmelzen soll.
Schließlich trinken wir Kaffee
in einem Jugendstilhaus
gegenüber vom Hauptbahnhof.
Heute fährt kein Zug mehr.

Liebste, ich schreibe
dir diesen Brief
man hat mich versetzt
man hat mir gesagt
man braucht meinen Dienst
man hat nun ein Ziel
ins Auge gefaßt
es wird dann mein Auge sein
und mein Dienst
an der Waffe
und ich habe Angst
vor dem Tod
der Anderen

Liebste, sage
deinen Eltern und meinen
und unserem Kind
und den andren, die warm
in der Heimat sind
einen lieben Gruß von mir

Schau sagte sie
es ist wie ein Meer
die weißen Kreuze
hören nicht auf
Hör sagte sie
der Wind weht sehr stark
doch dieses Meer
bleibt wellenlos
Denk sagte sie
nur einmal daran
welche Geschichte
all diese Geschichten
an diese Erde verlor
Schau sagte sie
dort jenseits des Hügels
liegt Deutschland
und flüstert im Wind
Hör sagte sie
es flüstern die deutschen Lenkflugkörper
es flüstert die chemische Kriegsproduktion
es flüstert auf allen Kontinent
Denk sagte sie
dass der gemeinsame Nenner des Universums
nicht die Harmonie sei
sondern Chaos Feindseeligkeit und Mord

Ich hab gelesen
in Büchern und Büchern und Büchern
von den Tempeln des Mordens
den heiligen Schlachtfeldern
und traf dort die Toten
in lange Reihen
von Ziffern.

Mein Großvater erzählte
vom Krieg
von den sonnenwarmen Hügeln Südfrankreichs
und der Kälte
von der Freude und von der Angst
aber nie von den Toten
Ich denke an die Toten
und kenne sie nicht
Ich sage
das Dasein ist ein Nichts
und trinke
auf die Toten,
sie sind das Salz der Erde

als sie mich allein
in die Felder
der Stadt entließ
war es kalt und ich wusste
ich würde nur spät
wieder kommen
in ihre dunkle Wohnung
ungeschickt schleichend
leise durch Morpheus
Tempel trampelnd
die Katzen wecken
und eine große Unruhe sein
bevor ich dann schlafe

zwischen diesen Dunkelheiten
waren in Unschuld die Götter
aufgetürmt
so weiß war ihre Haut
ich hörte fast den Gesang des
Opferpriesters
Zeus
gewaltiger Würger
schlangenbeiniger Titanen
hatte Europa errungen
und in weißem Marmor
zurückgelassen

Die Brücke vor dem Museum
ist breit man kommt
bequem hinüber ohne
das Wasser zu sehen
das Wasser ist schwarz
am steinernen Ufer verkauft
ein Mann Schnitzereien
afrikanischen Stils
ich kaufe
ein Ebenholzpaar von
hellem Holz umgeben
und denke an Küsse
und von Berlin nach Afrika
dort ist es heiß
und der Tod wandert
durch die Adern
und schwimmt in der Luft

Jemand fragt
eine Bockwurst der Herr
ich antworte nein
Berlin ist arm aber schön

Schwarzes Spieglein in der Nacht
hast mir Bitt’res mitgebracht
vielerlei hab ich gemacht
nie mehr wieder dran gedacht

Spieglein schwarz ist dein Gesicht
bist der Seele Blutgericht
aus dem Menschenekel spricht
wer dich hört, der liebt sich nicht.

Wir rufen heut die Toten
von jenseits dieser Welt
„Kommt nun, ihr bleichen Boten!
Der Weg ist euch erhellt,
die wilden Feuer brennen.
Könnt ihr uns schon erkennen?“

Hört unsere Gesänge,
sie wehen durch die Nacht
und geisterhafte Klänge
habt ihr hinzugebracht.
Es ist das Lied vom Leben,
vom Nehmen und vom Geben.

Wir tanzen nun im Kreise
mit Toten Hand in Hand.
Es klingt die alte Weise
die jedem wohl bekannt,
und wird auf einmal leise:
So endet jede Reise.

Ein großes Zeitmessen:
Feuer in der Nacht
Lichtertanz am Himmel
Farben bluten ins Dunkel
Und es donnert
Schläge einer Uhr
Die ihren Takt verlor
Das neue Jahr verglüht
In abertausend Explosionen

Wir
Fürchten das Morgen
Beklagen das Gestern
Sind Treibgut der Trägheit
Und
Ausgebrannt
Stürzen die Raketen
Sekundenlange Himmelstürmer
Traumboten
Im Ritual das Wohlwünschens
Sendboten
Der kleinen Herzen
Auf dass man sie sehe.

Kalte Lippen zucken,
Wispern das Wiegenlied
Der verklingenden Mitternacht.
Wie alles -
beginnt es mit einem Ende.

Er erhob sich steif und die Sonne
brach in Stücken durch die Risse
der Jalousie. Sein Kopf schmerzte
ihn sehr.

Er atmete ein und erkannte
dass ihm der Geruch der um ihn lag
nicht bekannt war. Er hatte ihn schon
eingesogen.

Er sah rechts von sich hin und er
sah sie schlafen. Ihr Atem war ruhig und
sie war hier zu Hause in ihren
Gerüchen.

Sie hatte Haare die waren von
der falschen Farbe sie waren blond.
Sie hatte noch gestern Lippen gehabt
die waren Rot.

Sie hatte getanzt ihr Haar wog sich
wie Ähren im Wind im Wiegen der
Hüften. Sie hatte gelacht ihre
Augen hell.

Ihr Händen waren schmal aber
kurze Finger hatte sie gehabt und
sie war tollpatschig mit ihnen
gewesen.

Aber in ihrem Bett hatte sie mit
dem Geschick einer Tänzerin
feucht ihre Hüften in ihn gestoßen
und gelebt.

Über uns liegt wie der Himmel ein Schatten
und an uns’re Beine, da kuscheln sich Ratten.
Es klettert manch eine behende empor
und flüstert ein „Danke“ in unser Ohr.

Wenn dann der Herbst seine Nebel ausbreitet
ist jedem ein wärmendes Feuer bereitet.
Wir schmiegen uns sanft an ein weiches Stück Welt,
strahlen ins Dunkel was uns noch nicht quält.

Fußflächen pressen schwer
auf die schmalen Klingen
noch siebzehn Schritt
doch es blutet sehr
blutet mehr mit jedem Tritt.

Haltet euch an den Wolken fest,
und nehmt Gewicht von den Füßen.
der Boden ist ein Rattennest
aus welchem die Klingen sprießen.

Ein Heer aus gespenstischen Schatten
Sie jagen mit grausamem Blick
die Frommen, bis jene ermatten.
Schaut niemals, nein niemals zurück!

Es zieht eure schweren Leiber
hinab auf den stählernen Tritt,
bis auf die Knochen treibt er
mit jedem getriebenen Schritt.

Denn hinter euch heulen die Schatten
und unter euch wimmeln die Ratten
So lauft und rennt übers Klingenfeld,
Rennt und lauft bis der letzte fällt.

Und wenn ich ihr schreibe,
wie fange ich an?
Ein simples „Hallo“? und was schreibe ich dann?
Schreib ich ihren Namen oder
einen der Namen,
die ich für sie hatte?
Wie nennt Mann die Damen,
die man verlassen hat?
Sicher nicht „Schatz“, das würde nicht passen.
Und soll ich sie fragen
ob sie schon jemand gefunden hat,
der nun an meiner statt ihr Leben teilt?
Und soll ich dann sagen,
„das würde mich freuen,
ich bin ja auch glücklich
mit meiner Neuen.“?

Und dass ich manchmal, wenn ich mit dem Wagen
nahe der Wohnung, die wir uns teilten,
an einer Ampel stehe,
daran denken muss, wie es war
ein bischen sehnsüchtig zwar,
aber immer auch, dass manche Leiden
damals nicht heilten.
Soll ich ihr sagen,
dass, wenn ich die Klinik sehe,
ich nicht weiß woran
ich denken soll.
Als ich sie lächelnd dort holte?
Als ich sie weinend dorthin gebracht?

Anlässlich des Jahrestags
unserer Trennung, vielleicht schon früher,
will ich ihr schreiben, dem angemessen:
„Hab dich mal geliebt, will dich nicht vergessen“

Wie Hektor in den Krieg, ziehen wir
durch unsere Leben: kennen den Tod
wissen dass einst, wie heute Illium,
unsere Städte nicht mehr Heimat
sondern Ruhm eines fernen Entdeckers
sein werden, seltsame Archäologie.
Sehen in jeder Berührung bereits
das Loslassen. Mit jedem Atemzug
verlieren wir Zukunft. Und doch,
selbst unsere Gräber dauern nicht.

Wir stehen wie Hekor am skaiischen Tor
das Unausweichliche fest im Blick.
Doch kein Pelide zürnt uns, kein
Donnerer wog unser Schicksal.
Wir haben kein Orakel aus den kleinen
Eingeweiden eines Vogels gelesen:
Wir sahen Skara Brae, unter Sand begraben,
Weltreiche ruhmlos verblichen, namenlose
Zyklopenstädte, in denen Affen spielten
und erkannten uns darin, klar
und deutlich, durch ein dunkles Glas.

Und mehr ist verloren als einsam
die Jahrtausende überstanden hat:
bruchstückhaft und zufällig.
Und selbst jenes: steinerne Titanen,
bei Gizeh und Salisbury,
längst Unrecht gewordene Gesetze
in Stein gekratzt in Babylon,
und die Worte blinder und namenloser
Dichter, ist nicht von Dauer.
Sterbende Sonnen werden, zeugenlos,
im Dunkel, klein werden
und, jahrmilliarden schwer,
in sich versinken.

Und wir lernen von Gilgamesch,
dem Enkidus Tod die Jugend nahm,
und der, verzweifelt, suchte
sich den Tod zu nehmen,
dass uns nach der Suche nur
das Leben bleibt, wie wir es hatten:
dem Tod überantwortet, als hätte man uns
mit einem Stock in den Sand gemalt,
am Strand der Ägäis. Die Flut kommt,
ein großes Rauschen und Stille.

Wenn ihr Gesicht,
sich halblichtschattig
als vages Gemälde,
dem müden Blick
entblößt,

Wenn, jenseits
des Lärms der Welt
die Ruhe ihres schlafstillen
Atems den Morgen
berührt,

Wenn, windgehoben
die Welle ihrer Bewegung
sie tief in die Bucht
meiner Arme
treibt,

bin ich erwacht.

Durch Nebel dünn und spinnwebschön,
bedrohlich und geheimnisvoll,
kann man die kahlen Bäume seh’n,
dort schimmert selbst die Sonne fahl:
Wo nichts mehr lebt, im alten Tal,
wo Nebel aus der Erde quoll.

„Begräbnisnebel“, flüstert man
und legt noch einen Riegel vor.
Derweil sind Priester und Dekan
in hilflosem Gebet versenkt,
kein Gott den Menschen Gnade schenkt:
der Nebel dringt durchs Kirchentor.

Dann abends dröhnt ein dumpfer Klang,
wie tausend Stimmen, zitternd kalt,
zu einem brüchigen Gesang
erhoben, aus dem Gotteshaus
und wandert klamm zum Moor hinaus,
wo Gräbern steh’n im Geisterwald.

Im Fackelschein liegt drohend ein Altar
und dreizehn Tänzer winden sich um ihn.
Aus ihrer Mitte tritt, mit rotem Haar
die Auserwählte: willig sinkt sie hin.

Ihr rotes Blut erfüllt das Pentagramm
und ohne Ton zerbirst ein Weltendamm.
Der Priester hebt noch singend seinen Stab.

Da kommt ein Schemen, alt und horngekrönt,
wes Stimme wie ein Totenläuten tönt
„Wer ruft den alten Gott aus seinem Grab?“

Druckstellen tasten
bringt einen Duft hervor
den man berühren,
den man schmecken kann.

Er legt sich vielversprechend
auf den Gaumen
als wäre der ein Bett
und hat das süße Salz
von Mädchensommerhaut.

Und wenn der Winter kommt
wird all mein Schmerz
von Schnee bedeckt und still und stumm
in ihm betäubt.

Die Frühlingssonne wärmt mich
dann, sie heilt die Wunden,
schmilzt das Eis, und lange, lange
währt der Sommer.

Doch jetzt ist Herbst.
Es stürmt.

Frei nach Els Van Vessem

Glimmerliche wuseln
wirr im Schattenhain
umher.
Schatten wolken,
werden draunend immer mehr,
steigen über
andre Schatten,
fallen lang und schwer.´
Und durch das Halb des Dunkel
glimmen tausend kleine Liche
und ihr Sommertanzgelichter
strahlt durch tausend Nadelstiche
durch die Schatten in die Welt.

Große Wellen schlug ich dir
mit meiner kleinen Zunge.
Zuckersalz trank ich aus dir
und Angst aus deiner Lunge.

Du Becher du, du tiefe Gruft,
du leere Bucht im Regen
gehst auf mit mir, du warme Luft
muss mich nur in dich legen.

Vergossen werd ich, nichts verbleibt
als unerfülltes Meinen,
auch wenn du dir nichts einverleibst
nicht trinken willst von Meinem.

Dein Fluß fließt fliederschwer
von meinen kalten Lenden her
dort schmerzen meine Glieder sehr
von all dem Wellengang.

Waren sie erträumte Schatten
Draußen dort vor meiner Türe
Als sie lang und still sich liebten
Und sich leer getrunken hatten
Für einander schon geboren
In einander nun verloren

Ihre Augen fest geschlossen
Und vom Morgen kaum begrüßt
Waren sie entflohne Geister
Die die kurze Zeit genossen
Da einander sie erdacht
Bis sie der Tag entzwei gebracht

ein Klatschen
tanzt, ein zweites
und ihre Augen
blicken aufwärts
sehen mich

und wenn sie fällt
fällt sie wie Regen
auf die weiße
aufgebroch’ne
Erde

halbleben hatten sich,
halb unbewußt, ergeben.
alles, das ganz beginnt,
hat halbwertszeiten

vier wände umgeben
zwei halbe leben

Jedoch sprachen
Blicke, ausgetauscht
in der Stille unter
dem Brüllen der Gitarren
als der Tag mit der Nacht
Frieden geschlossen hatte
jene Mysterien
mit jeder Bewegung.

Stolpernde Worte,
trunken nach Bedeutung,
kriechen, Wahrheit suchend,
zwischen uns.

Wie können wir davon schweigen
worüber man nicht sprechen kann?
Sprechen sollten wir
in jener anderen
Sprache der Zungen.

Draussen waren weite
Schatten, die verbargen
die Wächter. Wer bewacht
die Wächter?

Einer suchte ein Kind,
sechs Jahre. Entführt aus
einem Irrtum: Es gab
kein Geld.

Ein wenig Freude wurde
ihr noch abgerungen:
Mit dem Fleischerbeil.
Dann fraßen die Hunde.

Mit dem Fleischerbeil
zerbrach er die Schädel
der Hunde. Blut malte
einen Atlas der Gewalt
auf seine Brust.

Stand am Fenster: Regen
schluckte die Schreie der
Stadt: dumpfes Weinen,
gedämpftes Gelächter.

Im Regen suhlte sich
die schlechteste aller
möglichen Welten -
In Nacktheit und Ekel.

Gierige Erektionen
über zitterndem Fleisch.
Schweiß der Weiblichkeit:
Geruch der Macht

Ihre Schreie hatten
dreiundzwanzig Fische
an die Grenzen ihrer
Aquarien gelockt

Starre Augen apathisch
nach Lust schnappender
Silhuetten sahen
Samen, Blut und Dreck
im Hinterhof.

Stand am Fenster: Regen
glitt spurlos am Schmierfilm
alten Schornsteinatems
ab wie Tod an der Welt.

Gegenlichtentladung
gebrochen im Glaspalast:
Das Auge der Hohen
sah eine Zahl.

Sieben schwarze Herren
um einen schwarzen Tisch:
handelten Reis, bestimmt für
den Bauch eines Schiffs.

Schrieben Zauberworte
mit der Macht ihrer Namen
und gigantisch im Nebel
teilten sich Wellen

Sieben Titanen hungerten
nach Zahlen und die
Zahl der Hungernden war
wie die Flut im
Nachstrom des Schiffes

Stand am Fenster: Regen
verwischte den Bewuchs
im Garten zu einem
Rorschachbild

Im Bild starrten die toten
Hunde, wiedererweckt:
Rorschachtest eines
Schmetterlings.

Im Bild glänzte auf ihren
Schenkeln der blutige
Laich ihrer zitternden
Peiniger

Im Bild schrieben sich Zahlen
zaubermächtig in die
Vorstellung jaulender
Händler

Für einen Augenblick reißt
eine plötzliche Entladung
in den Wolken das
verschwommene Gesicht
des Stadt ins Grelle:
das Rorschachbild – ahnungsvoll,
aus der Tiefe herauf geschleppt -
entgleitet der Beobachtung:
Die Chimären des Wahnsinns
weichen vor den Gorgonen
des Lebens.